frigide

Envie de Klimt et surtout de magie, de spirales tourbillonnantes et de mains de fées... c'est triste la peau si elle n'est plus caressée... Même un regard parfois pourrait suffire.... mais le vide est sournois. Et moi, sans la caresse, je meurs... La mort sournoise tourne en mon esprit. Je suis endeuillée pour ma peau je suis endeuillée pour mon âme et mes rêveries. Je suis négation de mon érotisme primaire, je suis négation de ma sensualité je suis négation surtout de ma sexualité. FRIGIDE, voilà comment je suis ! alors, en phase de création, la stérilité émotionnelle est effrayante. Oui, je mens, dans mes créations, je fais semblant... Tout ce qui brille n'est pas or. Mais j'ai été portée par le rêve des autres, ces femmes qui respirent avec leur peau celles qui réussissent à vivre en huis clos, les belles histoires de peaux... pas comme moi moi comme enfermée dans une capote, sans ressenti... rires jolie image sordide